Пишу с мобильного, пью капучино.

Мысли как бабочки вспархивают к потолку кофейни. Горячий капучино растекается по телу, дарит последний вздох этой весне. Она стекается каплями дождя по широким стеклам в коричневых рамах. С этого дивана вообще не хочется вставать. Я утопаю в нем, и мир кажется мне потусторонним. Эфир растворяется, как дымок от кофе. Мокрая ложка забыта на блюдце.

Вдыхаю аромат напитка. Как таинство, он хранит в себе горячую натуру южной страны, где выросли эти зерна. Молчаливые посетители сегодня. Я почти год не была здесь. Но все осталось по-прежнему. Такие же тихие почти незаметные официанты. Все тот же знакомый и любимый интерьер. О, сколько одиноких часов я провела здесь. И только в один из них мне было по-настоящему одиноко.

Это было восьмое марта. Было холодно. Я ждала хорошего дня, поездки, чего-то интересного. Но этого не случилось. Я пошла на прогулку сама. Купила себе платье. И ноги сами меня привели в это теплое и уютное кафе. Снова, в десятый или сотенный раз. Я не знаю. Кофе с коньяком, кофе с Бейлисом, сладкий латте, горький эспрессо, приторный американо… Все это выпито, все изучено. Я не люблю пирожные. Я люблю свой наладонник. Кофе и слова, кофеин и творчество. Сколько всего я написала именно здесь, где меня тактично никто не беспокоит.

На второй раз, я поняла, что здесь полно таких как я. Пишущих, мечтающих, согревающихся. Дождь на улице, словно плачет о чем-то. А у меня в душе тепло, у меня там солнце. И в этот момент мне ничего на свете не нужно. Наверное, только еще одну чашечку свежесваренного кофе.
(C) Vishudhi