Маятник

Не слишком ли часто я стал прислушиваться к тому, как отсчитывает аккуратные порции времени маятник моей судьбы? Зачем я попросил ее подарить мне маленький метроном цвета вишневого дерева? Почему я так люблю тяжелый удар каблука о брусчатку улиц? Неужели мне мало сердца? Неужели я так ненавижу эту дряблую синюшную мышцу, бестолково отсчитывающую восемьдесят четыре удара в минуту.
Наверное, я мечтаю о том, чтобы в груди моей мерно щелкал латунным храповичком безотказный немецкий механизм. Только никак не могу это сказать себе. И сразу становится ясно, почему я не стал торговцем: для этого нужно уметь говорить, а слова сотрясают разум. И воином я не стал; воин должен уметь стрелять, а пули сотрясают тело. Не стал я и бардом, я не умею слагать песен, да и песни сотрясают душу. Не хочу я сотрясать. Мне место в пыльном спокойном воздухе шкафа в углу комнаты, где строгим латунным блеском стрелок я буду укрощать всю бестолковую суету.

Прокомментировать | RSS