Вывих мозга

Я нашла эти стихи в одной из местных газет. Артюр Рембо подобное бумагомарательство называл мягко и мило - ДЕРЬМО. Стихи, которые пропустил в печать явно не страдающий от избытка эстетического вкуса редактор или ответсек газеты, хочется назвать блёванью. Если выражаться политкорректно. А ведь таких писак - до хера, м-да...

P.S.Если вы решили прочитать нижеследующие поэтические строки, советую на время отключить образное мышление, ежели таковое у вас имеется. Иначе вывих мозга вам обеспечен.

ЧУЖИЕ

Жизнь - это круг, где люди - игрушки.
Все это больно и странно, но факт.
Мы изживаем себя понемножку.
Уходим из света, а дальше - лишь мрак!
Свободы хотим. А нужна ль нам свобода?
Ведь зависим мы от простых мелочей:
Рабы комфорта! А как же природа?
Природа - картинка для наших очей.
В себя заглянуть, вовнутрь: что будет?
Внутри - пустота, отголоски души.
Мы создали мир. И такими и стали:
Важна только цель - "Хватайся, держи!"
Бывает иначе, совсем по-другому...
Но редко, да и разглядеть - не пустяк.
Кому доверять? Своему иль чужому?
Вдруг в горе поддержит как раз чужак?


Если первое - косноязычие и неумение связно мыслить, возведенные в куб, то это - метафорический маразм (плюс ко всему):

ПОРТРЕТ

Портрет рисуя на странице,
Я понимаю, что нельзя
Найти того, кто ночью снится,
Но в жизни выбрал не тебя.

Нельзя писать с чужой натуры
Того, кто станет той - одной...
Перевелись на свете дуры,
Переведемся мы с тобой.

Перевелись и переводки
Что на одежду иль на грудь.
Нам штамповали чьи-то фотки
И прочую смешную муть.

Я не художник, право слово
И очень хочется завыть.
Когда, стирая... снова, снова
Я вновь рисую взгляда нить.

Рисую вновь шальные скулы
С грустинкой серые глаза.
Точеный носик. Брошь из Тулы.
Браслет, что вьется, как лоза.

И ямочку на подбородке.
И нимб. И крылья за спиной.
И снова в мусора коробку
Летит рисунок не с тобой.

Прокомментировать | RSS