Вдогонку Sulfur Mustard

Сорок пятый, воздушный парад и ликующий воздух.
В память входит степенно и прочно деталь за деталью,
Строй истерзанных, рваных, побитых в боях бомбовозов,
В синем небе плывет, осеняя потертой перкалью.

И восторженно люди ревут - сладко слово "победа"
И прищурясь, на небо вдвоем смотрят мальчик и мама.
Это время плыло не спеша - от рассвета к рассвету,
Слово "Родина" было в душе без убогой рекламы.

Ныне в воздухе рев и безумие авиа МАКСа.
Вверх уставились, словно зенитки глаза объективов,
И людская несдержанность ближе к критической массе,
Подгоняя года все сильнее и нетерпеливей.

Свято место в душе мы не заняли - там теперь пусто,
Это время несется галактикой яркой, спиралью.
Ты глядишь в объектив, лихорадочно щелкая спуском,
И бездумно коверкаешь жизнь, и стираешь детали.

В небе нет ни просвета, стоят на земле самолеты.
Мы, сжигая себя и других, не уходим в Валгаллу.
Сорок пятый. Парад. Мелкий дождь. И погода нелетна.
Мы не помним. Заснули, переключая каналы.

Прокомментировать | RSS